Autor El poema
18 Maig 2015 a 15:00

Virgen

Virgen

Donde el aire cursa la hilera de bastones,

soy quieto, la vieja almadraba, hila por dentro,

nos hemos alejado, a un desfile de máscaras,

la piedad, el romanticismo más puro, mece rojo,

y no debe solivianta, de clase alguna.

Alonso de Santa Inés

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